20 Lines A Day

A Community of Writers and Photographers


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Esta fuga de mi mismo

De pie, ella recargada sobre mi mesa de trabajo, hicimos el amor.

Fantasía o no, cuando la tuve entre mis brazos, se me olvido todo lo que había planeado hacer con ella, las palabras llegaban quebradas a su oído y los gemidos que lograba hacer me parecían espantosos, un poco ajenos y sentí que la mitad de lo que estaba sucediendo solo ocurría en mi cabeza. Ella era guapa, no de las mujeres guapas con las que pierdes la cabeza, era guapa incluso hasta en el olor y ella: estaba enamorada incluso de su color, que llegue a pensar que un día se volvería lesbiana. Me despertó el sonido de un auto. Pensé que había despertado antes por el sonido del teléfono, pero no fue así. Pasaban de las dos de la mañana, pero aún faltaba un rato para amanecer, me le quede viendo y no lo podía creer aún. Ella abrió los ojos, se levanto y comenzó a ponerse la ropa. Habría deseado que se quedara dormido de nuevo y despertar con ella, en mi cama, pero era imposible, ella tenía que regresar a su casa antes de su novio o lo que él fuera empezara a preguntar por ella. No habíamos salido de la casa cuando sonó su teléfono. Ella me hizo un gesto con la mano para que guardara silencio. Le estaba llamando el novio o lo que él fuera para ella. Aproveche el momento y entre una especie de sonambulismo la desvestí de nuevo, pero seguía sin acordarme de todo lo que deseaba hacer con ella.
Mientras ella se llevo la mitad de lo que yo sentía, yo me quede en casa suspirando y con mi otra mitad de esa realidad que ella me había regalado esa noche, me habría gustado emborracharme, perderme en los rincones de su piel, atravesarla con el olvido de su otra vida, la vida normal, la que la hace ir todos los días al trabajo y los lunes de compra, al mandado, para abastecer sus necesidades, me habría gustado robarme su mirada por todo el tiempo posible, comprarle el cachorro que tanto quería para su hija, porque ella en su vida diaria tiene una hija y una madre que se enoja sino llega temprano a casa y lo que hice fue borra su número de móvil para evitar pasar por las puertas del infierno sin ella. Pero ocurrió lo mismo, pues como otra veces hice trampa y tenía escrito su número en mi diario y la volví a llamar. Seguí pensando en ella durante una o dos o no sé cuantas semanas. Me sentaba todos los días frente al escritorio tratando de escribir algo, pero no se me ocurría nada, a veces me paraba a las cinco de la mañana y me entraba la noche sin que lograra siquiera un par de líneas y me quedaba con un cansancio que no puedo explicar o describir. Borre su nombre no sé cuantas veces del móvil, pero siempre experimentaba la misma recaída y los mismos deseos. Su cuerpo tenía en parte la culpa, la otra parte era por su sonrisa y más de la mitad tenían que ver con mis fantasías o mi extraña realidad.

La invite una o dos veces más a desnudarnos, pero ella me dijo que la estaban cuidando. ¡No!, no era el novio o lo que él fuera para ella, se trataba de su madre que se había dado cuenta o intuía lo nuestro, aunque lo nuestro a veces pienso que no era nada, como sea, ella decidió guardar silencio y yo me pase cientos de horas sin escribir nada. Supongo que eso es lo que llaman estar muriendo, pero desde luego que no tenía ganas de morir. Lo bueno de estar muriendo es que no te importa nada y haces cosas que de otra forma nunca harías. Pensé que cualquier mujer me sería accesible, no sé porque lo hice, pero una vez que lo haces ya nada te detiene o casi nada. Mi problema en realidad tiene que ver con que suelo hablar dormido, todo eso no sería problema de vivir solo. Una vez recuerdo que me puse a contar cosas cuando dormía y mi mujer me despertó entre murmullos y me decía no sé cuantas palabras incomprensibles y se quedo de nuevo dormida. Al otro día me dijo:

—Cuando estas dormido y te gusta mucho una mujer, hablas de ella, lo cuentas todo, lo que sientes y lo que quieres hacer o hiciste con ella; a veces creo que se trata de una fantasía, pero otras veces pienso que algo tiene de verdad.

Después siento el cuerpo de mi mujer ligeramente más frío, supongo que es algo que me gano por mis acciones y extraño su calor pero no digo nada, quizá es porque me siento culpable. Después de un rato todo vuelve a la normalidad.

He tenido días un tanto normales. Lo de escribir me viene dando vueltas en la cabeza. Una de mis amigas se fue del país para aprender a escribir y me sentí frustrado, no porque ella se fuera a aprender a escribir, sino porque yo no puedo ir por no saber nada del pinché inglés, pero tampoco he hecho nada por aprender ese idioma. Supongo que algo anda mal en mí, pero dejo que los días corran y no hago nada por resolverlo. Mi proyecto de novela esta estancando o eso quiero creer, desde luego que todos los días se me ocurre algo, no sé qué tan nuevo, pero tienen una constante y es que en todas esas ideas alguien tiene que morir y me pregunto qué sentido tiene una historia donde en las primeras páginas se muere un personaje. Este personaje siempre llegaba tarde a sus citas o se inventaba lugares complicados argumentando que si alguien estaba interesado en él encontraría con facilidad dicho lugar. Una historia sin pies ni cabeza, eso supongo que son las ideas que se me ocurren.

Había pensado en bajarle el calzón, pensé en que serían negros y que la pasaríamos muy bien. Pensé en la casa de ella y en ese viejo sillón que me describió mil veces, pensé en sus tetas y no pude evitar pero recordé que ella le había puesto nombre a cada uno de ellas, pero en ese momento no recordaba los nombres y ella no quiso decirme de nuevo, como que no le interesaba o tal vez era que yo no paraba de hablar y no la dejaba decir nada. Con el tiempo comencé a sentir celos, ¿celos de qué?, la verdad es que no tengo ni puta idea, pero esos sentimientos estaban presentes. Muchas veces pensé en ir a su trabajo y hacerlo de nuevo, en su escritorio y burlarnos de todos. Hacerlo con movimientos felinos, lentos, suaves y cautelosos. Dejamos de hablar. No recuerdo cuanto tiempo paso, las cosas se fueron enfriando, ligeramente pero cada día dejaba entre los dos un espacio imposible de salvar y un sabor extraño, un sabor fuerte como el de un whisky doble. Ese día después de dejarla me fui a un bar. Necesitaba distraerme, me hice de un amigo para no beber solo, hablamos de libros, de mujeres, pero sobre todo de fútbol. Yo le hable de ella, le dije que era guapa, no de las mujeres guapas con las que pierdes la cabeza y le conté acerca de mi sospecha: ella se estaba volviendo lesbiana, supongo que la mitad de esa sospecha puede ser verdad, pero lo grave no era eso, sino que esa misma noche ella me empezó a olvidar y yo me tuve perder sin decir nada, sin parpadear y cada que la veía me sentía desnudo, ridículo, lo suficientemente mal como para no volver a decirle: todas las pinches ganas que tenía de estar con ella. Un ligero aroma a sexo impregna mi cerebro cada que la veo y recuerdo muy bien que ese día ella traía un calzón rojo. No era nada difícil imaginarse lo que había pasado, lo difícil era tener que olvidarme de ella. Me salió barato tenerla entre mis brazos, solo tenía que pasar por las puertas del infierno, yo de saberlo, la hubiera cruzado desde el primer día antes de que ella atravesara toda la ciudad con sus ilusiones y antes de que todos los lunes fuera hacer las compras para sobre vivir durante la semana, de haberlo sabido yo le habría demostrado que los escritores, a veces también decimos la verdad.

La última vez la vi con tristeza.


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Angel

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draped the angel sleeps
the cold of stone not felt beneath
surround her not with pity
she no longer feels her pain
blind to acts of cruelty
deaf to words of hate

as on earth
an angel once again

do not weep your tears
though your heart may break
as you stand before her
rest a marigold where she lays
remember not her sorrow
her soul now free to touch

the face of the stars

brush the dirt away from her
so she maybe cleansed
from those that caused her death
sit and talk with her a while
and you will hear her plea

I sleep, I ask ~ no tears be shed
just remember me

©jmtacken Sept 2013


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Breath

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I dream of the day we first hugged, my arms
around you holding tight; never letting go
for a million years

Oh how I loved you THIS much

I remember the flower that you picked
a yellow daisy from the ground
I loved you as wide as my arms could spread
those days seem so long ago, through childhood
and adult years;  you kept me safe
I hung on every word you said
back when we were innocent

but

innocence does not stay around
captured moments as a photograph
replaced with pain, lies and distrust
and as I sit amongst the daisies
remembering what we had

I whisper in one breath
don’t ever come near me

again

©jmtacken Sep 2103

 


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Street corners

Prostitute Approaching Car on City Street

sounds of revelry 
spatters
the night
split skirts
ride high on corners
trading skin for money

eyes of youth through
windows stare to lie on backs
open legs - knees bent

MISCHIEF

 ~ but never kiss

the lowly have it tougher
battering or death, risks
lined up on the street 
calling 'honey what you want'

are they empty

remembering

the little girls they were
and how they sell themselves
exhibiting their wares
but who am I to judge

the top girls don't have corners 
there's no mayhem in their world
unlike the street lamp hussling
tease and flaunt their 'goods'

they do 'a job', as I do mine
and who am I to say
this is how they live their life
from day ..to day..to day

©jmtacken Sep 2013


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Foreplay

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against the doorway
I am pushed; that edge I love
the masculine boss

violence not shown
no hate unleashed or anger
piercing stare I swear

the heat extracted
burns hot, as a blacksmiths iron
soft, intense blue eyes

my breathing quickens
I anticipate your move
it is milk chocolate

smooth as silk against
my tongue, swallows and wants more
do not hesitate

your first move,  your voice
perhaps soft sweet whisperings
body beckoning

how shall you begin
hot breath on quivering skin
nibbling with your teeth

gentle, with power
my resistance is futile
I need, I want ~ now

whisper words of lust
I implode with what will come
feet unsteady sway

hands upon my cheeks
lips velvet brush against mine
giddiness begins

within my cells
I awake, body arches
foreplay has begun

I evaporate
languishing into your arms
like chocolate melting

©JMTacken 2013


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A mother says goodbye

My fingers wrap around your wrinkly hands

vision blurred, as my eyes well with tears

my lips touch velvet; your soft brown hair

and I do this ov’ and over again

in the short time that we have

rocking gave us comfort cradling you in my arms

with tears that touched your lips

that now would never speak

another chance I beseech, to gaze into your eyes

that are the colour of the sea; embrace your warmth

against my skin, but this will never be

a mother should not outlive her child

I begged take mine, in place of yours

I laid my hand across your heart

a heart that beat no more

why was life so fleeting, the time we had too brief

you were ripped away from me, I’m left behind to grieve

there are no answers

life we know at times so cruel

how do I go on living – living without you

try to remember me, you were called away too young

there is no rhyme or reason, for why this has been done

time they say the healer; one last hold, one kiss, I beg

so as I hold you to my breast, this torment that I bear

know that I so loved you and this last wish I share

wrapped in cotton white, take your pastel coloured wings

my angel child and fly

and with each breath I’ll think

of you, till my time comes, to die 

©JMTacken Sept 2013


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Life without…

in solitude her footsteps slow; in robe of pink
through empty rooms,  she wanders
no laughter or voice that echo in her days and nights

life strange and silent,  meals for one
with simply why,  as she reaches for the
cupboard door as she did the day before

views once shared by two hands held
her arms now crossed she sees the morning rise
the quiet moon,  with only her eyes

no one to share

do her children know the loneliness
she faces in the minutes,  hours,  the days ahead
with wrinkled trembling hand she reaches

for the phone upon the wall
and stops ~ with a piercing felt within
they have their lives to live

clutching his jumper to her breast
breathes the smell of him;  slowly with care
folding delicately,  it’s placed upon the shelf

with memories

a life now lived without him by her side
what is life to be now ~ what does she do
a broken heart that family cannot heal

words and hugs are not enough

thoughts of where she was born flood back
piercing her heart ~ there is
no home to return to,  there or here

so many years where he knew what needed to be done
paved the way with his decisions, she is lost
she knows not how to cope

he will return he will be once more by her side
she sleeps with fingertips that
trace his pillow where he lay his head

and dreams of his protection

and as her silent teardrops fall,  she sits next
to the empty chair and talks as if he were still
beside her ~ her hand reaching in the air,  in hope

that he will return

©JTacken Sep 2013


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The Gate was open

fingertips trace the suede
that swaddles the comfy place
we’d sit and watch old movies
leaving imprints of my identity
across where you’d lay your arm

the kitchen table where we shared
our meals and laughter from the day or
serious conversations on world
events with stifled yawns from me ~
sits barren

looking sideways to the crooked frame
hanging on the wall; giggles remembered
and stamped feet, how you never hung it
straight ~ the memories of ‘us’ ~ just
simple things

the gate not mended; the grout worn and
fallen; rubbish stacked behind the shed
it would be cleared ‘one day’ ~ things undone
things left; importance now ~ very little
within our walls of home, love held
between four fences ~ that had value

we broke down, distracted by so many things
sweet madness; sweet love of ours
disappeared between the palings
as you drifted out of reach and
that’s what mattered

now with suitcases
at my feet ~ my sweaty hand grips
the handle of the unpainted
door ~ the unfinished
I must say adieu

©JMTacken2013

 

 

 


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Barometer

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There’s a storm ‘a coming, she double takes
the barometer, arrows it to be
always reliable; no doubts on days she reads
yet outside her sparkling window
shines skies of blue, clouds of white
where’s the storm pray tell

tumbling greys, foreboding winds gyre
across the fields, lightening spike fires
remembering from her past, she taps the glass
the arrow stays, casts off her pinny
station switch, for the man to give
the forecast

barometers on the blink; she ‘tsk tsks’
and dry cloths the watered sink
back turned; dusts the faces looking back
at her within the photo frame
their ‘two’ smiles engulf the room till
a knock against the door, she heaves a heavy sigh
fingers comb her straggly locks

not expecting company, who would venture
out, with a storm about to hit
probably Mrs. Jones, ‘cup of sugar’
‘have you milk’
she feels a push to chest
steps tripped back, hand strikes hard
against her cheek, steel is cold
it rests upon her throat
‘don’t fight bitch’ yells the
guttural voice ‘or you can
kiss those kids good-bye’

seems the arrow was correct

©JTacken Sep 2013


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Into the deep

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Photo Credit - http://io9.com/iconic-black-and-white-photographs-colorized-911645264

PLunged into clear;  whilst murky
slept beneath avoiding
air bubbled skin
bring boats;  navigate the coast
in search of me;  my thoughts
you won’t recover
yet I fear not
breath in my lungs
will expire soon, my last
farewell to life and loves
that I have known

yet there is peace floating
bathed;  nudged in silence like your hand
in darkness across a wavy bed
for our fingers never held in love
Strike would find its way ~ as waves
CraSH towards the shore in search
of rest;  the current pulled them back
as I with you returned for
insults;  punishment

with one last look water veiled
plastic upon my skin; arms braced
I still shield myself from you
let the water gently fill my eyes
as I fear not
I shall escape into the darkness
into the sea of graves as others
have before me, indeed a privilege
of the life you found unworthy

and as I rest upon the sand
shards of light flirting with my skin
fish that pick my bones
there is freedom
no fight ~ no breath ~ no hate ~
I fear not
the TORment of you will disappear
the abyss will have swallowed me
and left you ~ a hatred memory

©JMTacken2013


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Unnatural Fireworks

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The noisy booms from the sky, streaks of color lighting the clouds,

Yes, it’s the fourth of July, but Mother natures rules this year.

The tiny creek is a raging river, littered with trees, bird feeders, toys.

Our grave driveway is underneath the water that blocks the road.

My dad worked at the Tennessee Valley Authority when I was a kid.

Their job was to try to manage flood control. Where there were floods,

We went to photograph, special phone numbers told river levels.

We filled out charts in the days when a main frame took up a room-did one thing.

It’s in my blood. Two of my sons son and two friends sloshed up the road.

The water running down what used to be roads, way to deep to be safe.

Taking videos, pictures, laughing, giving up on umbrellas, soaked to the skin.

Though we laughed, it was muted, somber. We knew why the yards of mud came.

Our mountain city is obsessed with getting rich people from other places to come here.

Strip the vegetation so they can “see” from houses we couldn’t dream of.

We shout to no one, “GO HOME!” CLEAN UP THIS MESS!” But they keep coming.

The collapsed retaining wall and 8 feet of lost land are somehow “our” problem.

I know how the native Americans felt. For “white folks” we’ve been here a long time.

The 1780 US Census lists us in this county, by 1840, we were on this road.

We have lived in this house 5 generations and now my kids can’t afford to live her.

Something is really wrong with this. It used to be a quiet farming community.

I can’t help it, I am mad. I know good people have come here too.

For all the greedy developers, mostly bankrupt before to long, I have one message,”Go the heck home, glare down on your “lessers”, ruin their land, build mansions, ruin the land,

and don’t forget to take pictures of w=what life was like before you ruined it for them.


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I Close my eyes

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The flight of life, all I am or hope to be. I close my eyes.

I am a child, turning as I look for signs of growing up,

then a teen, swirling in front of a mirror,

dreaming of college, midnights out, no curfew.

Suddenly, I awake to the sound of wedding music

and then a baby cries as I shake my head.

The laundry awaits, my feet hurt.

Life, where is it going, it used to seems so slow.

Now I’m bandaging skinned knees, paying mortgages.

I see my teen swirling in front of a mirror.

I find myself looking at the obituaries in the paper.

I notice a little gray in my husbands hair.

Graduations, weddings, then accidents, surgeries,

my back hurts when I garden all day, the house needs repair.

I cry at the tombstones of my parents,

suddenly becoming aware of my own age,

Life, speeding by at the speed of light.

Computers have replaced the written word.

I feel outdated, like I don’t belong here anymore.

Struggling to keep up, I feel the desperation of loosing my edge.

Yesterday, I was young, had hope, dreams, health.

I remember whirling in the wind beneath the moon,

Oceans waves crashing behind me, the bright lights of town

glowing distantly, calling to me, “Come, live, love!”

Now it is nighttime, winter, cold and bare.

The dreams have been fulfilled or died long ago.

I try to imagine where it all went, how it got away,

A tear rolls down a weathered cheek. I close my eyes once more.

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